Amanece abril y vuelvo a digitalizarme. En mi ausencia han sucedido muchas cosas, así que me detendré un momento por aquí y por acullá para ponerme al día.

En un antiguo papiro egipcio se cuenta cómo Ramsés III descubrió un complot para destronarle y ajustició a los conspiradores, pero en el papiro no aparecen los nombres de los condenados para que el poder de la palabra impresa no les permitiera conseguir la inmortalidad. Espero que sus sospechas fueran ciertas y, por tanto, efectivamente mi querido Stanislaw Lem no haya muerto en realidad hace unos días sino que ande por ahí con Ijon Tichy tomándose un cóctel en un bar de otra galaxia.

Stanislaw Lem es uno de los mejores escritores de ciencia ficción de todos los tiempos, y uno de mis autores favoritos desde que lo descubrí, gracias a Daniel Tubau, hace ya varios años. Entre sus obras, se encuentran verdaderas delicias como Diarios de las estrellas (1957), Edén (1959), Solaris (1961) o El Invencible (1964). En todas ellas, Lem combinaba con genial maestría el humor y la ciencia ficción para proponernos reflexiones sobre todo tipo de asuntos: filosóficos, científicos, morales… Al igual que Jonathan Swift aprovecha las peripecias de Gulliver para compartir sus inquietudes sobre la sociedad de su época, Lem nos invita a repensarnos a través de naves espaciales, bucles temporales o marcianos verrugosos.

Y, por si alguien no le conocía, una sugerencia: empezar leyendo los Diarios de las estrellas. Más información, en su página personal (incluye unos dibujos suyos chulísimos)

http://www.lem.pl/

Y tras las penas, las alegrías: ETA ha decidido, por el momento, dejar de matar. No hablaré aquí de mis esperanzas, sino de un fenómeno curioso que le sucede a algunas personas de izquierda. La enfermedad se denomina literaturitis bélica y sus síntomas más evidentes son la ocultación del dolor y el sufrimiento humano entre bagatelas estéticas de pretensiones románticas o, incluso, épicas. En vez de percibir el terrorismo y su raíz, el nazionalismo, como algo terrible, se rodea el fenómeno con mil y un trampantojos de fácil digestión. Por ejemplo, una bandera española es terrible, pero una ikurriña es emocionante, es el símbolo de un pueblo que lleva siglos padeciendo no sé qué opresión. Sin embargo, las banderas, TODAS, por definición tan solo sirven para aliviar la ausencia de papel higiénico.

Alguien que quema el coche de un paisano, que quizá lleva 4 años pagando plazos, es un vándalo y un energúmeno. Sin embargo, si ese alguien va uniformado de punki y lo quema en Donosti-San Sebastián pues resulta que es un joven que lucha contra el sistema. Una escuela donde se imparten contenidos condicionados por la política o la religión es una aberración, pero si es una ikastola de pronto pasa a ser una necesidad de recuperar la identidad cultural maltratada por el Imperio…
En fin, no sigo que es domingo por la noche y no apetece empezar la semana de mala uva.

Mi hermano se encuentra con una vecina suya en el ascensor. La señora, ya mayor, le pregunta cómo se llama.

−Uri, −dice mi hermano.

−No, no, −responde la señora−, eso es muy complicado, mejor te llamo Bartolo.

Los juegos de la antigua Roma fueron un tremendo horror que fue ganando en violencia y muerte a medida que se iba empobreciendo culturalmente el Imperio. Más o menos, comenzaron a incorporar todo tipo de salvajadas hacia el siglo I a. C. y cada vez fueron más espantosas. Empezaron con luchas de gladiadores o contra las fieras y terminaron con asesinatos en masa, personas crucificadas quemadas en vida, niños degollados, mujeres violadas por animales… En pocos momentos a lo largo de la historia se ha llegado a semejante banquete de sadismo público e institucionalizado. Ni siquiera los nazis convirtieron la muerte en espectáculo.  

Al parecer, son varios los autores que encuentran en el hastío del pueblo romano la causa que explica su creciente sed de sangre. Dicho de otra forma, se aburrían y necesitaban presenciar espectáculos cada vez más terribles para desahogarse y divertirse.  

En menor medida y sin ánimo de deambular por un lugar común, sospecho que algo parecido está ocurriendo en Occidente. Recuerdo que hace años Oliver Stone dirigió una película terrible, Asesinos natos, con ánimo de denunciar la violencia gratuita en el cine. En realidad, creo que consiguió lo contrario, que fue la espita definitiva para que el celuloide rebosase de indeferencia para con el sufrimiento humano (algo que consigue con aterradora eficacia Tarantino, tan admirado él).

En la televisión creo que también se está descendiendo al infierno ético del todo vale con tal de conseguir audiencia. En fin, ¿qué nos deparará el futuro? ¿torturas en vivo y en directo para mayor gloria de caca media?  

La historia de Jesús se está poniendo muy interesante. Está a punto de publicarse la traducción de un antiguo manuscrito, de hace unos 1700 años, conocido como el Evangelio de Judas. Al parecer, en este documento, copia de uno aún más antiguo, se explica la verdadera razón por la que Judas traicionó a Jesús. Según este evangelio, en realidad, fue el hijo de Dios quien le pidió al más amado de sus apóstoles que le delatara a los romanos para que le matasen y, así, cumplir su extraña misión en la tierra (todavía no entiendo muy bien qué relación causa-efecto existe entre su muerte en la cruz y la redención de nuestros pecados).

Esta nueva versión me parece fascinante. Judas se sacrifica y será el más odiado de todos los hombres precisamente por ser el más amado de los discípulos. Los cristianos llevan 2.000 años vilipendiando a este pobre muchacho y en realidad su única culpa fue obedecer a Jesús. Sin embargo, hay algo que no me cuadra. Si Jesús era de verdad tan bueno, ¿no podía haber pensado una estrategia que no necesitara del martirio de Judas? ¿Por qué no se entregó él mismo a los romanos?

Judas tras ahorcarse en un árbol es llevado al infierno por los demonios (bajorelieve de la Catedral de Saint-Lazare, en Autun, Francia, 1120-30)