marcoticos

[1] Lo sé, ha pasado el fin de semana y yo me he mantenido en un oscuro silencio, impropio de quien se había prometido no permanecer tanto tiempo sin actualizar el log. Sin embargo, una causa de fuerza mayor he de argüir yo como eximente. El viernes por la noche, me liaron en el trabajo para ir a tomar unas copas para festejar mi reciente muerteaños. Como no pasé por casa, utilicé la táctica habitual para eludir las gafas mientras bailo, me las guardé en el bolsillo de atrás del pantalón. Y las muy insensatas, en un acto de una ruindad absoluta amanecieron rotas en diversos fragmentos, como si quisieran reproducirse mediante partenogénesis.

Así las cosas, pasé el fin de semana vagando en medio de una bruma espesa, de la que tan solo conseguía librarme pegando mi nariz a la realidad circundante: libros, comida, ducha, almohada y alguna que otra esquina, sea de estantería, sea de pared, que con dolorosa y exquisita precisión venía a indicarme cuál era el camino correcto en mi torpe andadura. Por fortuna, Eva me guió el lunes por la mañana hasta una óptica donde me hicieron unos nuevos anteojos en apenas una hora. Eso sí, me he visto obligado a renunciar a la redondeada forma de las lentes que ya formaba parte de mi anatomía. Estas nuevas me hacen un poco posmoderno, pero contribuyen a mimetizarme en este madrileño barrio de Chueca donde habito. En fin. Ya me diréis qué os parecen.

Lo que sí pude hacer a pesar de mi ceguera fue reflexionar sobre el horror que debían padecer los miopes antiguamente. Leo en Internet que las gafas fueron un invento medieval ocurrido hacia el siglo XIV, aunque los chinos, claro está, ya las habían descubierto siglos antes. Pienso en todos esos miles de personas con más de un par de dioptrías perdiendo de vista todo cuanto aman y siento vértigo. Habría que otorgarle un Nobel honorífico a la persona que las inventó. Leo en una fuente poco fiable de Internet que es a un florentino, claro está, llamado Salvino degli Armati (m. 1357) a quien se le atribuye la paternidad de esta maravilla, aunque fue Nicolás de Cusa (1401-1464) quién perfeccionó el mecanismo que permitía ver a los miopes… Bueno, habría que investigar con más detalle el asunto.

[2] Para gran dolor de mi corazón me veo obligado a dejar un libro a medias: Viaje al silencio, por los caminos de Asia Central, escrito por Francisco López-Seivane. En teoría, el libro es un relato del viaje emprendido por este señor por tierras tan exóticas como Turkmenistán, Uzbekistán, Kirguistán y Kazajstán. Aunque es tal el hambre que tengo por saber cosas de aquellos lugares que igual vuelvo a retomar el libro, hasta el momento compartir su viaje me está resultando muy molesto.

En general, no sé porqué, me disgusta bastante la actitud del español cuando viaja al extranjero. No hace más que quejarse por todo y añorar la patria abandonada: cómo en España no se come en ningún lado; hay qué ver que mala organización, sin embargo, en España; joder qué antipáticos son por aquí, en cambio en España; mira yo cuando viajo paso de museos, que no he venido hasta aquí para… Buf, qué cansino. Y esta cantinela es la que se desprende del centenar de páginas que llevo leídas del relato de López-Seivane. Parece que está siempre enfadado, que le disgusta estar donde está. Trata a la gente mal, con la típica arrogancia del español en un país menos rico. Para que veáis que no exagero cito un pasaje típico:

“Metido en mis notas, no me apercibí del revuelo que estaba armando a mis espaldas una mujer gorda, hasta que el viejo del telpek señaló muy enfadado la mochila. Comprendí entonces que hacía falta el asiento y lo liberé de inmediato, pidiendo disculpas. Pero la gorda, en vez de sentarse, lo que quería era que su amiga, sentada unos asientos más atrás y todavía más gorda que ella, ocupara mi sitio y así viajar juntas. Con todos los ojos del avión clavados en mí, no encontré fuerzas para resistirme.

Uno de los mecanismos menos logrados de los Tupolev es el sistema de ajuste de los cinturones de seguridad. Todos aparecen en su grado máximo de alargamiento… Los intentos de ajustarlos están condenados al fracaso. Aquella mañana, tras no pocas penurias, había logrado reducir la correa de mi cinturón a un tamaño humano, así que, mientras me desplazaba al asiento que había dejado libre la gorda, me iba riendo para mis adentros, pensando en los sudores que iba a pasar para encajar allí su barriga…”

En fin, hay varios pasajes más por el estilo. A un pobre guía que quería hablarle le grita porque se quiere dormir, a otro le insulta por otra chorrada. Y lo peor es que se creerá que es gracioso, cuando tan solo me parece cruel. No sé, cuando uno lee a Javier Reverte o Kapuscinky, los ves emocionados, amando esos lugares y sus gentes. A mí, cuando viajo, me emocionan hasta los diseños de los billetes de metro. Lo siento por Gengis Khan, pero me temo que abandonaré el libro.

¿Podré viajar alguna vez a la mítica Samarkanda?